Mãe

            Um mistério nos assombrou, não resolvemos, não temos pistas, nem lembranças brilhantes de vidas passadas que nos ajudem  a soluciona-lo. Aqui não é como nos seus seriados, aqui não tem corpos, nem cenas de crime, não temos testemunhas... A vida não imita a arte. A vida é isso aqui, essa cena sem vestígios de respostas. Não sei como você se sente, mas sei como eu me sinto. Vim para o mundo dentre outras coisas para ser sua guardiã (não sou uma das melhores), mas me sinto assim e por isso toda essa história já passou pela minha cabeça tantas vezes... Criei histórias, rancores, traições, paixões, amores... quem sabe? Ou então uma conveniência qualquer, uma oportunidade que alguém teve de iluminar a própria vida com você.
             Depois de muito pensar, imaginar várias avós para mim, depois de ficar horas olhando meus traços no espelho e tentando por mim achar a outra ponta dessa corda, eu me dei conta de uma coisa: o caráter é fabricado com cicatrizes e fogo, você sabe disso. O grande lance da minha conclusão é muito simples, você não precisa saber de nada disso, por saber exatamente onde e porque está. Você veio para consertar, embalar, cuidar, criar, crescer, mimar, amar esses reles mortais. Apesar dos pesares você não nota, mas você fez seu mundo assim que nasceu, porque você não pertence a esse lugar... Você veio de longe, você resolveu voltar... Você não é filha daqui, você é filha de lá, você é filha da luz. Você é luz.